Mais quand reverrais-je ?

 

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage,

Ou comme celui-là qui conquit la toison,
Et puis est retourné, plein d'usage et raison,   
Vivre entre ses parents le reste de son âge !

Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village
voir le troupeau passer, et en quelle saison   
Reverrai-je le clos de ma pauvre maison,
Qui m'est une province, et beaucoup davantage ?

Plus me plaît les murs de ces humbles tombeaux,
Que des tours de bureaux le front audacieux,                    
Plus que le crépi rose me plaît le quartz et les salines:

Plus ma Linta sudiste, qu'un fleuve parisien,
Plus le roc au bord de l'eau, qu'un beau sommet lorrain,            
Et plus qu'un verre de vin la le sourire enfantin.